El color de la luz, de Marta Quintín

Una novela intimista, construida con maestría, que explora diversos tiempos y lugares (España, la Guerra Civil, el París de los años veinte, Nueva York...) y plantea una historia de amor descarnado, imposible por la propia naturaleza humana, por la inseguridad, por el miedo..., por la incapacidad de reconocer que tal vez el error fue no amar.

«La tarde de otoño estaba fresca. La humedad de la lluvia aún pendía del aire. Las hojas caídas se arremolinaban en las aceras del bulevar de su vieja ciudad. Martín y Blanca Luz empezaron a caminar, el uno al lado del otro, como aquella otra tarde en que volvieron juntos a casa por primera vez, no demasiado deprisa, disfrutando del paseo y de la atmósfera que se esponjaba a su alrededor.»

Blanca Luz Miranda es una empresaria de éxito. Su objetivo: amasar una gran fortuna para comprar arte. La adquisición, en una subasta de Nueva York, de uno de los cuadros más inquietantes del pintor Martín Pendragón cumplirá el sueño de esta anciana de ojos enigmáticos. En esa misma sala una periodista observa la escena con interés, está convencida de que tras ese pago millonario se esconde un secreto y hará todo lo posible por descubrirlo. Lo que no sabe es que será Blanca Luz quien decida cómo se escribe su historia.

Una novela llena de matices, veladuras, fricciones, secretos, que nos descubre que toda obra de arte esconde una historia que puede redimirnos.

La autora

Marta Quintín nació en Zaragoza un 6 del 6 del 89 y, cuando tenía cuatro años, la subieron a una mesita de su clase de párvulos para que les contara a los demás niños una historia de su elección. Eligió la de Cenicienta. Desde entonces, lo único que recuerda del resto de su vida es haber contado unas cuantas más. Como aquellas con las que ganó varias veces el premio Tomás Seral y Casas de relato corto, o las que ha recogido como periodista en la agencia Efe y en la Cadena SER, o esa otra que se llama Dime una palabra y que es su primera novela, publicada al calor de los rascacielos de Nueva York. La historia más reciente de todas las que ha contado es El color de la luz. El resto están por venir.

Impresiones 

Esta novela fue una lectura simultánea del grupo #Soyyincanera. Por sus comentarios en twitter y luego las reseñas que fueron publicando sus miembros, vi que fue un libro que gustó mucho y decidí leerlo.

Estamos en 1982 en Nueva York. Se celebra una subasta en la que un cuadro enigmático del pintor Martín Pendragón alcanza la friolera de 20 millones de dólares, una cantidad nunca pagada hasta entonces por una obra de arte.  Nuestra protagonista, la que nos va a contar la historia, es una periodista española afincada en esa ciudad. Es testigo de la lucha encarnada para hacerse con el cuadro entre una persona anónima que puja por teléfono y Blanca Luz Miranda, una octogenaria empresaria española. Al final es esta última la que se hace con el cuadro y no espera a que se lo manden, sino que lo coge y contemplándolo fijamente, como si no existiera nada más, se marcha llevándoselo consigo. 

Lo ocurrido esa noche en la casa de subasta deja a nuestra periodista con ganas de saber porque ese afán de la empresaria por hacerse con el cuadro y decide ir a Madrid e intentar conseguir una entrevista con Blanca Luz. Esta se la quita de en medio con cajas destempladas, pero unos días más tarde decide que la periodista será la que cuente su historia en un libro y no parará hasta convencerla. Al principio es algo reacia a dejar su vida en Nueva York para escribir la historia de esta persona y su relación con el cuadro y el pintor, pero tanto le llama la historia que no dudará en dejarlo todo y trasladarse a Madrid para que Blanca Luz le vaya desgranando su historia. Una historia que empieza en 1919 en una ciudad del norte de España cuando Francisco Miranda, profesor de arte y pintura, y sus hijas se trasladan a una nueva ciudad y allí conocen a Martín Pendragón, un chico llamado a ser un gran artista.

Como veis la trama promete. Y no digo que este mal, pero sí que he de reconocer que esperaba algo más, posiblemente tantas buenas reseñas me habían predispuesto a encontrarme con una novela que me emocionara más. Es una historia bien escrita, con una trama interesante, pero que creo que a veces me ha resultado algo previsible y que da vueltas sobre lo mismo. La historia está bien contada, aunque también es cierto que el lenguaje, a veces, me ha resultado algo rebuscado. Los personajes principales son Blanca Luz y Martín, y a través de los recuerdos de la primera y con alguna que otra carta del segundo, vamos a ir conociendo la historia de estas dos personas a lo largo de muchos años y varios lugares, como París, el pueblo del norte de España, Madrid… Se van ir encontrando y desencontrándose. Hay más personajes, pero son secundarios, como Sofía, Chema, Eduardo, Franscisco, etc.   Y en el presente, 1982, las protagonistas son Blanca Luz y la periodista (de la que no se nos dicen su nombre). Todo gira en torno a la empresaria, el cuadro por el que ha pagado una salvajada y el pintor que lo pintó, Martín, y la historia entre ellos. Tengo que decir que no he empatizado con Blanca Luz, me ha parecido una mujer egoísta y en cierto sentido cobarde, y tampoco he congeniado con la periodista, pero no por nada, simplemente su historia es mero acompañamiento de la historia principal. En cuanto a Martín, a veces le he comprendido y otras no, pero creo que sí que ha sido fiel a sí mismo. Y una cosa que me ha gustado mucho es el título y su significado.

Resumiendo, es una historia que se lee bien, que entretiene, pero de la que me ha faltado algo más de chispa, de emoción, posiblemente sea por culpa mía, por las altas expectativas que llevaba y que para mí no se han cumplido. De todas formas, sí que, recomiendo su lectura, pues como ya he dicho es entretenida y amena y posiblemente a todas aquellas personas que les guste una trama con tintes románticos y con algo de suspense por conocer la historia del cuadro y el porqué de hacerse con él a toda costa pagando una barbaridad para la época, esta novela les guste.

3,5 estrellas en Goodreads.

Nos leemos,

Ayla